Ya se me está pasando la fiebre, pero he tenido temporadas realmente malas. He tenido ataques terribles de "ailifilia" o "palindromía" en los momentos más inesperados. He enloquecido en clase ante la mirada atónita de los alumnos y he llenado la pizarra de palíndromos. Por si alguien todavía se está preguntando qué es eso del palíndromo, le ahorro el viaje al diccionario de la Real Academia:
(Del gr. πάλιν, de nuevo, y δρόμος, carrera).
1. m. Palabra o frase que se lee igual de izquierda a derecha, que de derecha a izquierda; p. ej., anilina; dábale arroz a la zorra el abad.
Todo empezó con aquello de "Será ese Ares o no será ese Ares" y de pronto me descubrí leyendo todos los textos que caían en mis ojos al revés, a la búsqueda de palíndromos. Y salieron unos cuantos. La mayoría de ellos sin sentido aparente (¿qué sentido tiene lo de "dábale arroz a la zorra el abad"?).
Pronto descubrí el filón que encerraban las ratas y los ratones. Todo empezó con un ratón que no tenía muy claro lo que era realmente:
-Se nota rata, ratón es.
De ahí al descubrimiento de la metamorfosis en gato de un pobre hombre, sólo hay un paso:
-Se nota raro. Ved: devora ratones.
Y claro, en el empeño de acabar con la plaga de roedores por fin se alcanza la sabia solución:
-O sea, atar a la mala rata a eso.
Quizá fue por la vena persecutoria por lo que se me apareció un palíndromo terrible una noche de insomnio:
-Sometamos o matemos.
Pero, afortunadamente, también surgieron cosas poéticas y el palíndromo del que estoy más contento a día de hoy por su musicalidad y su poesía es el siguiente:
-Roza la luz a la luna, anula la luz azul al azor.
De todos modos, como me empezaba a obsesionar con el tema, empecé a intentar, en vano, liberarme. Me sentía atrapado. Y en un momento de ofuscación y paroxismo exclamé:
-No deseo ese don.
Y buscando quien me oyese invoqué a la diosa lingüística:
-¿Has oído? No deseo ese don, oh diosa.
Este último es sólo palíndromo fonético: eso lo sé. Pero no se puede esperar que en estado de paroxismo uno se ande con pequeñeces. En fin, aquí queda esta pequeña muestra del ataque de ailifilia, aunque se han quedado unos cuantos palíndromos en el tintero (y algún otro, pequeñito, en mitad del texto).
servido por Eduardo
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A veces a uno le gustaría colarse en la mente de un escritor para saber cómo aparecen las ideas... pero como no conozco a ningún escritor con tiempo suficiente para explicármelo (hace un par de veranos leí un libro titulado Cuando llegan las musas, pero ya sólo me acuerdo del título) y como, por otra parte, nunca nadie se va a tomar la molestia de investigar cómo se me ocurren las tonterías que a veces se me ocurren, me he puesto el traje de Juan Palomo, yo me lo guiso, yo me lo como, y estoy dispuesto a revelar al mundo cómo me vino la inspiración para escribir el microrrelato titulado "Espera". Por si hay alguien que no sepa de qué estoy hablando, reproduzco a continuación el relato en su totalidad:
Espera
...
A veces el collejón de la Musa llega en el momento más inesperado. Estaba en clase de 4º de ESO, con treinta adolescentes deseosos de sumergirse en el apasionante mundo del análisis sintáctico de las oraciones subordinadas adverbiales. En el libro de texto venía como ejemplo de subordinada adverbial de tiempo: "Cuando desperté, el dinosaurio todavía estaba allí". Y me entraron las dudas, porque en mi recuerdo, el cuento de Monterroso estaba en tercera persona y no en primera: a lo mejor lo han hecho para no tener que pagar derechos de autor. El caso es que no pude reprimir la tentación de hablar de los cuentos hiperbreves o microrrelatos. Aunque ya he hablado de microrrelatos en clase, siempre tienes la sensación de que a la mayoría de los alumnos les suena a nuevo. Insistiendo en la hiperbrevedad y recordando algún cuento de Francisco Garzón les dije que había cuentos de una sola letra. Y ante su cara de incredulidad, me vino de pronto la inspiración y con el aliento contenido me dirigí a la pizarra, escribí el título del cuento y a continuación puse los tres puntos suspensivos. Allí estaba un cuento que no tenía ni siquiera una sola letra. Los alumnos me miraron con esa cara que ponen a veces de "ay, si mis padres supieran en manos de quién me dejan" y yo, sintiéndome un pobre incomprendido, volví a encauzar la clase hacia el análisis sintáctico. Pero me faltó tiempo para llegar a casa y dejar en el blog el cuento, con todas sus posibles interpretaciones a gusto del lector (¿"espera" es sustantivo, presente de indicativo o imperfecto?, ¿quién espera a quién o a qué y por qué?, ¿se puede considerar éste uno de los cuentos de nunca acabar que en su final remiten al principio y crean un bucle infinito?, etc). Creo que fue al día siguiente, no recuerdo ya en qué momento, cuando la Musa volvió a regalarme otro microrrelato: "Desespera". Claro, que mucho más difícil de entender para el no iniciado, es decir, para quien no esté dentro de mi cabeza. Se trataba de seguir con el juego de escribir cuentos sin palabras, pero que fuesen posibles desde el punto de vista ortográfico (por ejemplo, poner una coma, a secas, o un punto y aparte no me habría valido). Escribo a continuación el cuento de "Desespera" en su totalidad por si alguien no sabe de qué estoy hablando:
Desespera
-...
Aquí la gracia del cuento (si es que tiene alguna) radica en el juego con los prefijos y los signos ortográficos: el guión vale tanto para marcar el inicio de una conversación como para indicar la resta en matemáticas; "des" es un prefijo privativo, es decir que convierte en negativo el significado positivo de la raíz a la que se añade. Por tanto, este cuento era la resta del anterior: Bueno, lo voy a dejar porque no sé si me explico o si la Musa se me va a ofender por sacar a relucir aquí procesos tan prosaicos de creación textual, con el desprestigio que eso conlleva, y luego lo mismo se me mosquea y no vuelve a darme otro collejón en una buena temporada.
servido por Eduardo
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Ya he hablado aquí alguna vez de Eneas en autobús, el cuento que estuvo a punto de acabar con mi carrera literaria (y que de hecho ha acabado con ella por lo menos hasta el momento) porque me mató de éxito.
El caso es que echando cuentas, van a cumplirse veinte años desde que lo escribí y Eneas sigue sorprendiéndome... y persiguiéndome. El otro día me encontré en la cuenta del blog el siguiente mensaje de C (otra C, no la C que dejó un comentario no hace mucho):
Hola..
eres eduardo ares, no?
lo siento si no..
vengo de alemania y tengo que escribir un gran examen sobre el cuento "eneas en autobús"...
si eres eduardo... podría contestarme??
y lo siento por mi espanol muy malo^^
saludos
Y a uno le deja aturdido que su cuento haya acabado veinte años después en los ojos de una estudiante alemana. Por supuesto que le contesté y que he tratado de responder lo mejor que he podido a las preguntas que me ha hecho sobre el cuento, aunque como mi alemán sí que es muy malo, le he respondido en español y no sé si habrá entendido algo. Si entre los lectores de la presente entrada se encuentra alguien con los suficientes conocimientos de alemán como para traducir mi mensaje le estaré muy agradecido... Bueno, me imagino que más bien será C quien lo agradezca.
servido por Eduardo
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El próximo fin de semana se celebra en Madrid el XII Festival del Cuento de Buen Humor y una vez más tengo la suerte de participar en él como narrador. Y cuento con todo el que se quiera apuntar. A veces me entran reparos para invitar a mis amigos para que vayan a oírme contar porque tampoco quiero que se sientan obligados y luego resulta que algunos me echan en cara que no les aviso. Pues aviso: voy a contar el domingo 16 de noviembre a las 19.30.
Esta vez casi todo lo que voy a contar es totalmente nuevo, tanto que por primera vez en no sé cuánto tiempo no vendrá Caperucita conmigo. La echaré de menos.
Aquí os dejo los datos por si alguno puede y le interesa.
DIVERSIÓN EN ALZA, CARCAJADAS GARANTIZADAS
PRÓXIMO VIERNES 14, SÁBADO 15, DOMINGO 16
SÓLO PARA ADULTOS Y JÓVENES
A POR UN PLUS DE
CARCAJADAS
XII FESTIVAL DEL CUENTO DE BUEN HUMOR
NOVIEMBRE 2008
TEATRO FERNÁN-GÓMEZ
Centro de Arte
SALA II
UNA PRODUCCIÓN: CIINOE / CELCIT
Fundador: FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES
20 humoristas participantes, de Cuba, España y México,
en cuatro funciones diferentes sólo para adultos y jóvenes desde los dieciséis años. 8€ cada función:
· CARCAJADASPLUS Noviembre, Viernes 14, 21:00 h.
· SIX PACK DE HUMOR Noviembre, Sábado 15, 19:30 h.
· MUJERES DESESPER JA DAS (7) Noviembre, Sábado 15, 22:00 h.
· CARCAJADAS CUENTAGIOSAS Noviembre, Domingo 16, 19:30 h.
DOS COMPAÑÍAS DE HUMORISTAS EN UN FESTIVAL
QUE TRIUNFA POR EL MUNDO:
LOS ARTISTAS CONTEMPORÁNEOS
DEL ARTE DE CONTAR CON SU HUMOR DIVERTIDO,
DESATADO Y CRÍTICO PARA ESTREMECER
DE CARCAJADAS A MADRID
Viernes 14 de Noviembre, a las 21:00 h. INAUGURACIÓN Lo mejor del humor iberoamericano en tres acentos singulares para reírse al máximo: CARCAJADASPLUS. Intervención especial: Francisco Garzón Céspedes (Cuba/España). Narradores: José María de la Morena, Jorge Zapata, Fátima Martínez, Elena Arribas (España) y José Víctor Martínez Gil (México).
Sábado 15 de Noviembre a las 19:30 h., Narradores, sólo narradores, y su único, delirante, y sinsentido sentido del humor: 'SIX PACK DE HUMOR'. Antonio Arévalo, Rubén Ontoria, Jorge Zapata, José Luis Rovira, Antonio Fernández y José Víctor Martínez Gil (México).
Sábado 15 de Noviembre a las 22:00 h. A petición del público, y con nuevos cuentos, el éxito de los últimos Festivales, humor muy desternillante: desesper ja do: 'MUJERES DESESPER JA DAS' (7). Iciar Gómez, María Ángeles López, Pilar Morencos, Raquel Casas, Reyes Pariente, Mónica Rodríguez, Elena Arribas. Especial: Premio Internacional de Microtextos '2008' y entrega del 'Decálogo para crear cuentos de nunca acabar'
Domingo 16 de Noviembre a las 19:30 h. CLAUSURA. Tres de los narradores que más y mejor convocan el humor: Noemí Benito, María Luisa Aranda, Yolanda Portugal. Y el espectáculo del hombre que hace reír a todos con las más agudas y disparatadas historias Eduardo Ares: CARCAJADAS CUENTAGIOSAS.
Venta anticipada de entradas desde Martes 11 de Noviembre en Teatro 'Fernán-Gómez' / Centro de Arte, Plaza de Colón, Metro Colón, teléfono 91 480 03 00; o Telentrada de Caixa de Catalunya, teléfono 902 10 12 12. Sólo adultos y jóvenes.
XII FESTIVAL DEL CUENTO DE BUEN HUMOR.
Un Festival único en el mundo que se ha consolidado como un 'clásico' de los eventos de humor en España. Un 'clásico' diferente porque se trata de narración oral escénica: este Festival del Cuento de Buen Humor que nació en 1997 para y en el Centro Cultural de la Villa de Madrid, hoy Teatro Fernán-Gómez, y que ha estado con éxito en ciudades de Guadalajara, León, Zaragoza y la Comunidad de Madrid, así como en San Lorenzo de El Escorial, siempre en teatros reconocidos como el Teatro 'Albéitar' de la Universidad de León, el Teatro del Mercado en Zaragoza y la Sala de Conciertos 'Cristóbal de Morales' junto al Monasterio de El Escorial. Un Festival que casi desde su fundación se extendió también a México D. F. y La Habana, y a espacios como la Sala Teatro del Museo de los Constituyentes en México y la Sala 'Artaud' del Gran Teatro de La Habana.
La narración oral escénica (NOE) llegó a España en 1989 con Francisco Garzón Céspedes y la Cátedra Iberoamericana Itinerante de NOE, y el auspicio del CELCIT. Por ser un Movimiento, sus espectáculos, permiten ver distintos niveles de desarrollo oral artístico. El Centro Cultural de la Villa de Madrid apoyó esta propuesta desde los comienzos; fue en 1992 cuando se programó por primera vez, en la Sala II, la narración oral escénica, para iniciar una etapa que trajo al Centro desde 1994 la Muestra 'Contar con Madrid' y una programación anual estable dentro de la que son esenciales los Festivales del Cuento de Buen Humor, su sutileza, diversidad, originalidad e ingenio.
Arte, y no género; oralidad escénica, y no teatro; propuesta, convertida en realidad, documentada, coherente, consistente y prestigiosa, y no moda; narradores orales escénicos o contadores escénicos contemporáneos de cuentos, y no cuentacuentos, cuenteros o cuentistas: La narración oral escénica es, como ha demostrado en los eventos más importantes de la escena contemporánea, desde la oralidad, la renovación del antiguo arte de contar, y, desde la escena, la fundación de un nuevo arte oral escénico, no teatral, un arte comunicador escénico.
servido por Eduardo
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Hace como dos semanas, se me acercaron cuatro chavales de unos trece o catorce años y me dijeron: "Oye, tú cuentas cuentos, ¿no?". Les miré intentando adivinar dónde habíamos podido coincidir, pero como no era capaz de relacionar ninguna cara con alguna de las últimas funciones, les respondí que sí, que efectivamente contaba cuentos y les pregunté a mi vez de qué nos conocíamos y dónde me habían escuchado.
Me dijeron que eran de un colegio al que he ido muchas veces a contar cuentos, pero al que hace bastantes años que no voy. Guardo grandes recuerdos de aquellas contadas para alumnos de 1º y 2º de Primaria: los ojos abiertos llenos de asombro, las carcajadas infinitas, los cuentos vivos en sus miradas... y también guardo alguna que otra anécdota imborrable, como la de aquel niño que me encontró por los pasillos del colegio después de la función, se me acercó y me dijo:
-Cuentas muy bien los cuentos.
-Muchas gracias.
Después se quedó mirando y añadió, convencido:
-Los cuentas mejor que mi madre.
Y yo me quedé turbado y confundido por el que considero el mejor elogio que me hayan hecho nunca por contar cuentos.
También me ocurría alguna que otra vez que al acabar los cuentos los niños se me acercaban con una hoja rota del cuaderno y me pedían un autógrafo. Yo, sorprendido y maravillado, les firmaba con los ojos llenos de asombro y una carcajada infinita, alguna dedicatoria del tipo "que tu vida se convierta en el mejor de los cuentos". Uno me dejó su lápiz para que le firmara el autógrafo. Lo firmé y al devolverle el lápiz se negó a recibirlo y dijo que era para mí. Insistí, pero no hubo forma. Y ese lápiz ha sido el mejor regalo que me hayan hecho nunca por contar cuentos...
No sé por qué les conté esta última anécdota a aquellos cuatro chavales que me habían asaltado y uno de ellos no pudo reprimir un "fui yo" que le salió del fondo del alma. Después tomó conciencia de lo absurdo y ridículo que era todo aquello y empezó a morirse de la risa y de la vergüenza y a intentar esconderse detrás de los demás.
Se llamaba Nacho. Probablemente no nos volvamos a encontrar porque aquel fue simplemente un encuentro fortuito de los que convierten la vida en cuento, pero no puedo por menos que darle las gracias por aquel lápiz, que para mí nunca será ni absurdo ni ridículo, y esperar que cuando acabe su procelosa adolescencia siga llevando consigo a Epaminondas y a La viejecita y el cerdito y a tantos otros cuentos y personajes que compartimos hace siete u ocho años una mágica tarde de colegio.
servido por Eduardo
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